Chronique météo no 11
Hiver. Basse-ville de Québec.
Février. Le froid est finalement arrivé. La neige. Toutes les tempêtes qui n’étaient pas tombées en décembre et en janvier. De ma fenêtre je vois les glaçons qui […]
Hiver. Basse-ville de Québec.
Février. Le froid est finalement arrivé. La neige. Toutes les tempêtes qui n’étaient pas tombées en décembre et en janvier. De ma fenêtre je vois les glaçons qui […]
À dix-neuf ans, quand je suis revenu de mon roadtrip dans l’Ouest canadien pour commencer mes études au Cégep de Gaspé, j’ai réalisé qu’une vie de voyageur pis de collégien, c’t’ait pas mal la même affaire. Y’avait de l’alcool, de la drogue, de l’errance, du vide pis des gens. Des gens ensemble qui essayent fort de ben faire ça.
Il y a, dans la maison de mon enfance, trois pièces aux dimensions à peu près égales. / Dans la première habite un cheval, haut sur pattes, altier, dont le poil sent la terre où il a grandi et le crottin dont il l’a nourrie.
En tant qu’autrice, je me sais privilégiée. Libre d’aller et venir à ma guise, je voyage avec l’ambition de témoigner de la beauté et de la diversité des paysages et des cultures qui fleurissent autour du monde.
Ceux d’entre nous qui jonglent avec le feu – le feu qu’on a couvé longtemps en soi avant de l’extraire, qu’on accueille à pleines mains, qui nous brûle sans nous consumer, qu’on tend bien droit devant pour éclairer même ce qui ne se voit pas – en savent les peines.
Hiver. Basse-ville de Québec.
Janvier gris. L’année dernière s’est littéralement terminée dans le brouillard. Le 31 décembre, sur le pont de Québec, on roulait dans un nuage inquiétant qui effaçait les autres […]
Une ombre sur moi, / sur mes enfants, / sur ma famille, / Une ombre me suit, / me menace.
Tubas timbales et gazous, fil de fer trapèze bascule, Phil balaise femme funambule, clowns blancs clowns rouges,
Ils me tueront si je parle. Ils le feront sous les yeux de mes enfants, me traîneront poings liés dans la rue en me ruant de coups de pied. Tout le monde saura ce qui s’est passé.