Profitant de son absence, le garçon se rive derrière l’ordinateur, dans l’espoir d’y recueillir des informations à propos de la manifestation des voyelles. Dès qu’il tape les mots « grève des voyelles + 4 décembre », une centaine de liens apparaissent. Il clique sur un site qui le redirige vers la vidéo d’un journaliste de Radio-Canada, commentant les événements. Cependant, aucune nouvelle quant au piquetage des cigognes.
Je déposais l'aiguille délicatement – mais je n'étais pas délicate. Le grincement de l'aiguille trahissait mon geste maladroit une fois sur deux.
Mais surtout, partir d’ici. Quitter le plancher gris de milles manières comme le flan d’une truite mouchetée, abandonner les murs ponctués de mouches mortes laissant des marques où se confondent le rouge et le noire, ne plus voir la salle de bain qui a mal au ventre, par en haut; les ronds noirs sur les ballonnements du plafond se multiplient, la chair du mur se déploie à travers la peinture. Nous partirons, la fuite est prévue : quatre personnes dans moins de 50 mètres carré, c’est trop.
Jean, fébrile, planta son regard dans les ombres. Il lui semblait avoir attendu ce moment toute sa vie durant, d’avoir attendu ces mots qui allaient être prononcés dans les secondes qui suivraient. « Demain, tu seras malade. Cette nuit, tu ne dormiras point. Et la fois prochaine que tu dormiras, tu seras mort. » L’oracle avait parlé.
Un jour, ils m’ont dit que la piqûre mortelle des libellules bleues aux ailes de fées pouvait m’endormir pour l’éternité. Depuis, je conjure maman chaque matin de m’habiller tout en long, peu importe la chaleur annoncée, et je dissimule une large écharpe dorée dans mon sac à dos afin de m’y envelopper toutes les fois que je me retrouve à l’extérieur. Je m’en suis fait un turban avant de gagner mon refuge. Les tiges des fleurs, qui s’agrippent au tissu, m’auréolent d’une magnifique couronne. Tant que je peux demeurer ici sans craindre qu’on me repère ni qu’un insecte volant atterrisse sur ma peau, tout va bien.
Nicolas aime imaginer ce que ses clients font dans leur vie. Il leur invente parfois des histoires qu’il crée pour lui-même. Ce client-ci, il semble si gentil, si soigné. Une personne comme ça ne peut exister sans avoir un lourd secret. Il regarde sa canne. Nicolas se dit qu’elle ne doit probablement pas lui servir de soutien à la marche. C’est sûrement pour détourner les soupçons.
Même lui, lui qui avait connu le froid tournoiement des hivers, lui qui avait voyagé dans les airs, parcouru les océans, traversé les déserts, il n’avait pas encore traversé la mort. Chacun l’affronterait cependant. Chacun passerait seul l’ultime moment que marquait la mort.
Le corps recouvert d’un filet de brûlures, le garçon se remit à marcher, les yeux tournés vers les nuages recouvrant la brunante. Si convaincu de son incapacité à changer quoi que ce soit de son être, il se mit à fouiller toutes les archives, à rencontrer tous ses grands-oncles, à la recherche de ce que pourraient être ses origines. Au terme de tant de vaines fouilles, il abandonna tout projet, tout espoir et, bientôt, tout mouvement.
— Et comment feriez-vous? — Ça, je ne puis vous le divulguer, j'en perdrais mon métier. Mais comprenez seulement que comme tout service, il y a une récompense à la clé. Je vois que vous avez de belles bagues, l’une d’entre elles me conviendrait parfaitement. Ne tenant pas particulièrement à mes bijoux, j’accepte. Je me rappelle mes parents dire : « Suzanne, tu es trop curieuse, cela finira par se retourner contre toi! », mais c'est plus fort que moi, j'accepte.
@Pablo : c'est une performance artistique formidable qu'a livré cet #oursrose. Un manifeste qui nous appelle à suivre son mouvement! #tousdesoursroses @Secourspopulaire : le message de l' #oursrose est clair : donnez! @SPAGaranges : laissez-le vivre en paix! un ours est encombrant et mange beaucoup ; un chat est autonome et se nourrit de caresses. #adopteunchat