Andrzej a aussi l’obséquiosité farouche d’une terre toujours conquise et à genoux. Il a la poésie de sa terre, une poésie grave et penchée comme le col des poneys. Il veut ma confiance. Ufność, ufność, disons-nous souvent. Confiance et abandon. Il a sa clé. La clé de la porte d’en bas. Le jour il ne faut pas parler trop haut. Nous sommes de scrupuleux complices. Je le cache. Et la nuit je lis Mickiewicz.
Momone s’agenouille sur le quai et transvase son trésor avec grand soin. Un nuage rose, un hippopotame bleu, un gros câlin. Elle garde tout. On ne sait jamais. Ça peut servir.
Pourtant je voulais au fond être ailleurs, dans une cave de village, à te parler très simplement de choses vagues, et boire la wiśniówka – et me méprendre, sur l'intention de nos mains et sur celle du vent, qui déjà te disperse. « K II, K III, K IV, KV, complexes de chambres à gaz-crématoires » Fotka – Photo.
Stella s’amuse à faire éclater les fucus évanescents, ces algues vertes évoquant des caleçons de bonne femme. Elle contourne les crans et s’avance dans l’eau jusqu’aux mollets. Elle marche dans les échevelures d’algues qui, au fur et à mesure que la marée monte, se démêlent et se libèrent des barrettes de bois nu qui les retenaient au sol. Stella pense à Leda alors que le froid mord son ventre. Une immense fatigue s’abat sur elle en même temps que la brunante. Elle s’arrache à l’engourdissement et rentre se coucher dans la cabane de l’ile des Corneilles. La nuit s’étale, imitant le fleuve. Stella se réveille en larmes à plusieurs reprises. Dans ses rêves, Leda danse avec elle sur les galets, avant de tomber.
Lorsque j’ai croisé le regard de l’homme, j’ai tout de suite compris qu’il n’était pas originaire du pays. Il avait passé une bonne partie du voyage à regarder la forêt défiler par la fenêtre et à rédiger une lettre à l’encre bleue. Je faisais semblant de somnoler sur ma couchette. De loin, son écriture s’apparentait à celle d’un enfant. Je n’arrivais pas à distinguer les mots. J’ai vite compris qu’il écrivait dans une langue qui m’était inconnue.
et la télé au mur montre du sang et des corps en grosses couvertures mais toujours aucune Palestine à l’arrêt d’autobus j’ai les pieds mouillés ma blonde m’appelle j’écoute les yeux dans le vide je pense à son corps sur le mien c’est long enfin j’embarque et j’écris puis désœuvré je lis Hugo
Nos mains de deux temps nouent des rubans à nos cheveux et tirent la laisse de nos petits chiens. Victoria attend que sa mère se désintéresse un instant de son conseiller John Conroy; j'attends que ma mère se désintéresse un instant de mon père. Je chuchote à l'oreille morte mes peurs d'enfant. Ce qui nous lie pourtant, nous corsète l'une à l'autre, s'apparente à la lassitude d'une vieille dame.
Une douleur inconnue apparaît sous les tempes de Frédéric. En retournant vers le salon, il voit Patricia qui gît sur le lit de la chambre d’amis, absorbée par un livre, absente du monde, comme si elle n’avait pas entendu sonner l’interphone dont il actionne le haut-parleur. Une voix familière, mais qu’il ne parvient pas à identifier, prononce lentement : « Bernart Morse est mort ». Puis, à l’extérieur, le vrombissement d’une voiture au moteur puissant résonne. Elle s’éloigne. Frédéric court à la fenêtre. Trop tard pour voir de quelle automobile il s’agit. Il ne connaît aucun Bernart Morse.
J’ai rencontré Béatrice hier. C’était dans un bar du Mile-End. Je ne me souviens plus du nom de l’endroit, trop d’alcool dans le corps. C’est quand même triste de ne pas pouvoir mettre un mot sur ce lieu où tout a peut-être commencé.
— Votre garçon est un génie! [...] Je crois que je vais remanier l’horaire du jour. Dimitri nous donnera un cours sur les cachettes improvisées. On ne sait jamais quand un cambrioleur se décide à prendre un rendez-vous-surprise avec notre demeure. Bon, vous pouvez disposer, lance l’enseignant, surexcité.