On s’active en silence. Un bateau de croisière est amarré dans le Vieux-Port. La journée s’annonce étouffante. Les clients débarquent progressivement : Italiens, Hongrois, Tchèques. À midi, les gars de la garde côtière nous payent des shooters de whiskey. Je ne sais pas dire non. Et puis ça m’aide à garder le tempo
On m’avait dit qu’une congrégation religieuse s’était installée à Santa Maria il y a plus de cinq cents ans et accueillait régulièrement des pèlerins de toutes croyances confondues, offrant logis et pitance en échange de quelques travaux manuels.
Peut-être que dans dix ans, on se recroisera par hasard au coin de deux rues à Montréal et qu’on n’aura plus rien à se dire. J’ai peur qu’on se recroise dans dix ans, à Montréal, et que ça ne te fasse pas un pli, pas un froncement de sourcils.
Il faut vraiment que j’arrête de boire en pensant devenir plus intéressante sous l’effet de l’alcool. La seule personne qui y croit, c’est moi. Plus d’endurance stoïque, moins de gin tonic.
Maman est une enfant, et moi l’enfant je ne pleure pas. Je veille, j’attends qu’elle saute enfin par la fenêtre. Mais elle ne saute jamais.