Maman est comme un étang. Sa grande main jaune pendouille du lit de stainless. L’hiver, on avait pas le droit d’aller sur l’étang, même s’il était gelé. Ça pouvait craquer, comme la glace sur les iris de maman. Comme une pichenotte sur une seringue qui sert à rien.
L’homme en grande blouse court sur le parquet qui sèche, l’infirmière respire vite.
La fiente colle aux semelles.
Fallait pas aller trop proche du bord, parce que la vase nous fait glisser. Elle aussi.
Depuis parfois je me demande
si les nénuphars endormis font du bruit.
